AMIGOS E AMIZADES

AMIZADES

"Um Amigo faz-se rapidamente; já a Amizade é um fruto que amadurece lentamente."

                             Aristóteles

"Pode ser que um dia nos afastemos... mas, se formos amigos de verdade, a amizade nos reaproximará."

                             Albert Einstein

"Para conhecermos os amigos, é necessário passar pelo sucesso e pela desgraça. No sucesso, verificamos a quantidade  e, na desgraça, a qualidade."

                                                                                                                         Confúcio

HOMENAGEM AOS MEUS AMIGOS

Sem dúvida que um dos sentimentos mais sublimes que o ser humano pode gerar é a Amizade por outro ser humano.

Amizade!

Para muitos (para mim também) um bálsamo que não se dispensa. Lugar de regozijo pelos êxitos da vida. Refúgio acolhedor nas tensões mais dramáticas. Espaço de partilha. Sempre... um cruzar de emoções.

Quem é capaz de viver sem aquele abraço largo ou apertado em que se soltam alegrias e raivas? Aquela troca de olhares que dispensam palavras? Aquela mensagem de cumplicidade sem margens? Aquele ombro em que se choram as dores? Aquele sorriso sereno onde se depositam segredos? Aquela leitura de sinais que ninguém mais sabe entender? Aquele coração sempre aberto às nossas vitórias e aos nossos fracassos? Aquela gargalhada ou aquela lágrima partilhadas no intimismo de um sentimento?

Não é fácil conquistar uma Amizade que valha a pena. Pela disponibilidade. Pela compreensão. Pela tolerância. Pela aceitação do outro, com a carga de contradições que inevitavelmente existe em cada ser. Por esse laço superior que se chama lealdade.

Depois de conquistar-se uma Amizade, não é fácil mantê-la com saúde. É como o Amor. Necessário alimentá-la. Principalmente com a tal lealdade. Que se faz de presença. Que se faz de interesses em que não entra (não pode entrar) a intenção do lucro. De interesses alicerçados no desinteresse. Que se faz de palavras. E muitas vezes de silêncios. Mas sempre, sempre, de presença. Muitas vezes, pela presença subtil de um pensamento. Muitas vezes, pela presença subtil de uma intenção. Que pensamento e intenção podem ser forte presença. Como todos sabemos. É uma questão de confiança.

Pessoalmente, tenho a sorte de, ao longo dos anos, ter conquistado boas e fortes Amizades. Todas diferentes. Todas iguais. Dispersas pelo tempo e pelo espaço. Sempre presentes. Cada uma à sua maneira. Não seria eu a mesma pessoa, sem os alicerces de vida que elas me ajudaram a consolidar. Não seria eu a mesma pessoa, sem o espaço que cada uma me abre no seu coração. Muito. Eu sei. Eu sinto-o. Por isso, hoje, e desta forma também, uma Homenagem aos meus Amigos.

Apenas alguns dentre os melhores  ( 2012)



Quando a Amizade se confunde com o Amor de (a) meus irmãos

              Confidências

Vieste na bruma da manhã tranquila

cheirava a maresia na praia deserta

cada ser um ser, mistério insondável

pobreza e riqueza incomensurável

dum livro a ler, em página aberta...

Vieste na bruma da névoa perdida

cheirava a maresia na praia molhada

marcaras encontro com imagens vividas

fizeste leituras de folhas já lidas

"Confidências" - Alves Cardoso

em recordações de outra madrugada...

Vieste da aragem perdida no tempo

na praia molhada cheirava a maresia

trazias saudades de muitas lonjuras

retratos de vida em lindas molduras

presentes com laços feitos de poesia...

Cheirava a maresia na praia molhada

vieste do tempo perdido na aragem

trazias notícias longínquas de mundos

onde deambulam sonhos vagabundos

peregrina errante, constante viagem...

Vieste na bruma da manhã tranquila

frente ao mar deserto, na imensidade

gotícula de água na aragem perdida

foi o teu segredo pedindo guarida

na busca da minha cumplicidade...

Voragem das horas no tempo encontrado

na praia deserta cheirava a maresia

encontraste o eco da tua mensagem

num outro segredo, em outra linguagem

e nossa Amizade dobrou nesse dia...

Aurora Simões de Matos

(in Poentes de mar e serra)

Nota: Este e outros poemas sobre a Amizade podem ser ouvidos no programa 24 de "Quando o verso se desfolha" - Momento de Poesia, de que sou autora e apresentadora, na Rádio Clube de Lamego - emissão online, também em homenagem aos meus amigos. Pesquise no Google em Aurora Simões de Matos.

D. ANTÓNIA FERREIRA, UMA DAS VOZES MAIS FASCINANTES DE SEMPRE, NESTE DOURO VINHATEIRO

“FERREIRINHA - A VOZ DE UMA LENDA”

                                                           

A VOZ DE UMA LENDA

Desde sempre me senti fascinada por uma das Vozes maiores deste Douro, que lhe ofereceu e a quem ofereceu a razão e o sentir de uma vida ímpar, perpetuada na intemporalidade de forças, convicções, ideais e sensibilidades que a transformaram na Figura quase lendária em que o mito, de mãos dadas com a História, paira ainda nas águas e nas margens deste rio que a viu nascer, assistindo ao crescer e ao pulsar de um percurso impetuoso, com rasgos de heróico desassombro. Deste rio que a viu morrer.

Do Douro e para o Douro, a Voz da “Ferreirinha” emerge em fragilidades e forças misteriosas, a repercutirem a fidalguia e a ruralidade de uma região em que a Mulher, por força de todas as circunstâncias, pode ainda e sempre rever-se na coragem, na persistência e na generosidade desta grande senhora. Na humilde altivez de quem, vencendo pequenas e grandes barreiras, se impôs ao respeito, à admiração e ao carinho dos grandes nomes e das gentes mais ignoradas. Na independência de quem, desafiando todos os preconceitos, se impôs pela agudez da inteligência, pelo desassombro de atitudes, pela audácia de actos que marcaram uma época. Na defesa de valores ancestrais, como a multiplicação do património, a solidariedade para com os desprotegidos, a coesão da família, a delicadeza de sentimentos. Mas também a coerência de um carácter moldado ao arrepio de todas as convenções.

Antónia Adelaide Ferreira nasceu em 1811. Descendente de abastados proprietários do Douro, foi muito devido à sua iniciativa empreendedora que esta região se cobriu de cepas em vastíssimas extensões e que o vinho do Porto levou a todo o mundo o nome de Portugal, em sabores e aromas inconfundíveis. Nas suas vinte e cinco quintas, desde Barqueiros até Barca de Alva, desbravou terrenos até aí incultos, ajardinou a paisagem de opulenta riqueza, abriu caminhos e estradas, construiu casas sólidas e luxuosas. Edifícios modelares, apoiados por grandes armazéns.
 Empregou mais de mil trabalhadores ao mesmo tempo. Nas suas quintas do Vesúvio, Travassos, Monte Meão, Mileu, Nogueiras, Granja, Valado, Boavista, Aciprestes, Vila Maior, etc., chegou a colher por ano 4000 pipas de vinho. Resultado da multiplicação dos bens que havia herdado da família. Resultado de colossais plantações e replantações quando, cerca de 1870, a filoxera trouxe a devastação e a tragédia às vinhas do Douro.

Casa da Quinta do Vesúvio (Olhares.pt)

Seu avô, José Bernardo Ferreira, era já homem de muitos haveres. Morreu fuzilado por soldados franceses durante uma patrulha, na terceira invasão, porque estes o tomaram por um seu desertor, devido ao primor com que falava a língua de Napoleão. Deixou três filhos: José Bernardo, pai de D. Antónia, António Bernardo e Francisco.

Dos três descendentes deste avô azarado, herdou a “Ferreirinha” o que cada um tinha de melhor. Se do tio mais velho, António, lhe veio o rasgo de génio e a enorme perícia para grandes golpes comerciais, que a transformariam num dos maiores vultos do mundo empresarial português, ao tio Francisco foi buscar a originalidade, a irreverência, o desapego a certos padrões vigentes. Mas foi o pai, José Bernardo, quem lhe legou a excepcional bondade.

Continuando a obra social que o seu progenitor vinha desenvolvendo no Douro, empenhou-se em actos de generosidade que lhe valeram a veneração do povo e o nome carinhoso de “Ferreirinha”. A sua acção está presente na construção dos hospitais da Régua, Lamego, Vila Real, Moncorvo, Misericórdias do Porto. E as Caldas do Moledo são obra sua. O balneário, as piscinas, o parque que compõem as termas tiveram a presença dos reis e da alta roda de Lisboa e Porto. O Palácio do Moledo foi construído, para D. Antónia receber El-Rei D. Luís.

Nas suas casas, espalhadas pelos quatro cantos do Douro, recebeu ilustres personalidades, figuras de Estado, altos dignitários da Corte, portugueses e estrangeiros da mais alta estirpe.

                                                            Barão de Forrester

Dentre eles, destaque para um britânico, o barão de Forrester, grande defensor da qualidade do vinho do Porto, a quem a Câmara do Peso da Régua declarou “Protector do Douro”. Mas o rio que ele tanto visitara, medira, desenhara, fotografara, estudara e amara, onde tanta vez navegara, causando, com o seu luxuoso rabelo, o deslumbramento e o espanto das gentes, matou-o tragicamente, durante um naufrágio, junto ao Cachão da Valeira. Assistiu ao desastre D. Antónia, que naufragou também, mas acabou por salvar-se.

A “Ferreirinha” e o barão de Forrester são duas das figuras mais importantes de sempre na região duriense. Pela força das suas personalidades, pelo rasgo dos seus génios, pelas suas lendárias aventuras.

O primeiro marido de D. Antónia,  primo direito António Bernardo Ferreira, filho de seu tio António, formou com ela um casal elegantíssimo, que fazia as delícias dos salões de festas de Lisboa e do Porto. Fez grandes obras na Quinta do Vesúvio, que causaram a admiração de quantos por ali passavam. Ausentava-se por grandes temporadas ao estrangeiro, entregue a hábitos de luxo e requintados prazeres, esbanjando grande parte da sua enorme fortuna, o que muito desgostava D. Antónia. Morreu em Paris, apenas com 32 anos, deixando a jovem viúva com dois filhos menores e o encargo de administrar, sozinha, a maior casa agrícola do Douro.

O segundo marido, Francisco José da Silva Torres, fora o seu principal procurador. Homem de bem, amigo fiel, sempre estivera a seu lado nos bons e nos maus momentos. Foi par do reino e amigo íntimo do rei D. Luís e de Fontes Pereira de Melo. Incansável no apoio à mulher, conseguiu, em 1865, a liberdade de comércio dos vinhos do Alto Douro, um sonho antigo da família Ferreira. Morreu em 1880.

Vinhas do Douro (Dourofotos)

D. Antónia, de novo viúva e só, continuou, mesmo em idade avançada, a gerir as suas empresas com um dinamismo excepcional, a espalhar caridade e promoção social. O povo venerava-a. Quando passava a sua carruagem, mesmo vazia, os camponeses, em sinal de respeito, tiravam o chapéu.

Morreu em 1896, aos 85 anos, na sua Casa das Nogueiras, rodeada pela família, a quem fora tão dedicada. A sua perda foi muito sentida, não só na região, como a nível nacional.

Dela se contam muitas histórias, umas verdadeiras, outras cheias de fantasia. Atribuem-se-lhe amores e desamores, romances e aventuras, dramas e brejeirices. Tudo isso, aliado ao facto de poucos se poderem gabar de ter tido com ela familiaridade, contribui para o adensar do mistério que a tornou numa das lendas mais vivas que paira sobre o Douro, onde, segundo os crédulos do fantástico, o seu espírito continua a vaguear por entre os bardos. Do Douro e para o Douro, a Voz da “Ferreirinha”.

***

POR MARIA D'ASSUNÇÃO,

 CONTRA O DUQUE DE SALDANHA

Pelas terras durienses

Caía a noite de breu

E a noite escura caiu

Também no coração seu
***

De encontro à alma apertava

A filha, com muito amor,

E pela noite fugiam

Aterradas de pavor

***

Mosteiro das Chagas - Lamego
(igogo.pt)

De Travassos ao Mosteiro

Muita lágrima chorou

E nas Chagas, em Lamego

Umas horas pernoitou
***

Dali a Vila Real

Disfarçada de campónia

Teve o apoio da gente

Que tanto amou D. Antónia
***

Sempre abraçada à filhinha

Por Maria d'Assunção

Soluçava a Ferreirinha

E não dava a sua mão
***

Sua mão tão pequenina

Pois onze anos teria

Queria o Duque Saldanha

Com seu filho casaria
***

Àquela hora, Travassos

Estaria já cercada

Pelos homens do Marechal

Que à força a queriam casada
***

Mas as duas, em burrinhos

Já a caminho de Espanha

Mãe e filha estavam salvas

Das mãos do Duque Saldanha
***

E para Londres seguiram

Para aí permanecer

Até Saldanha cair

E perder todo o poder

E Maria d'Assunção

Ter idade de escolher

Estas quadras muito simples, ao jeito da literatura de cordel tão vulgar no século XIX, bem podiam ter sido vendidas em folhetos, contando o drama que comoveu o País, ainda hoje nos enche de ternura e ilustra bem a fibra e a sensibilidade desta insigne Mulher capaz de desafiar os mais poderosos pelas suas convicções e sobretudo de, como qualquer mãe, expor a vida por sua filha.

São feitas desta raça as Mulheres do Douro, de quem a “Ferreirinha” é certamente um emblema, a guardar com o maior respeito e com o maior orgulho.

Aurora Simões de Matos

(Do livro "Vozes do Douro
Antologia de Textos Durienses" - 2004
Edição da Câmara Municipal de Lamego)

"Fios de teia" - Poema de Aurora Simões de Matos

*POENTES   DE   MAR   E   SERRA*

Fios de teia


Metade do meu ser cheirava a serra
metade do meu ser sabia a mar
Na verdade das águas e da terra
os ecos duma voz e dum olhar

Metade incendiada me aquecia
a outra parte era o meu tumulto
Todo o sistema solar num só dia
todo o fantasma nocturno num só vulto

Duas metades duma lua cheia
dois tons de sangue duma mesma veia
numa árvore de tronco esbelto e forte

Quem tentou os meus destinos separar
encontrou fios de teia a enlaçar
caminhos vários duma mesma sorte

Aurora Simões de Matos
Do livro "Poentes de mar e serra", 1997

                                                  

                                                                  ***

«Serra, mar, vozes e ritmos interiores vários são força geradora de quem, sem subterfúgios ou falso pudor, domina temas e recursos estéticos diversos, numa linguagem tão desenfatuada quanto musical, movimentando-se numa dinâmica lírica que a eleva ao pedestal dos verdadeiros poetas.

Tecida em imagens e frémitos singulares, Aurora Simões de Matos tem a poesia dentro de si. E deixa-a transbordar com a harmonia que transmite ao canto e ao dizer, com a força que lhe marca o querer e o sentir, com a exigência que impõe a todos os actos da vida,»

Fernando Marado, no Prefácio de " Poentes de mar e serra" - 1997

A NOITE, COM SEUS MISTÉRIOS E CAPRICHOS

Caprichos da noite

Paula Rego - The Night Crow

"O corvo era muito mais negro

Do que a sombra da lua.

Tinha estrelas."

Ted Hughes, excerto de "Crowcolour",

in Crow, 1973

Mansa, silenciosa e simples, a noite caía sobre a minha aldeia. Caíam sempre assim as noites da minha aldeia. Mansamente. Silenciosamente. Simplesmente caíam. Caíam com a naturalidade de quem cumpria a rotina de desdobrar o manto do sossego sobre a Terra.

Era assim há muitos anos, no tempo dos sorrisos da minha meninice. Que a minha meninice já não sorri há uns bons anos.

Só o assobio do pai, chamando a casa algum filho mais atrasado, cortava aquela brandura da noite dispersa por caminhos soltos de águas soltas em pedras macias, onde o luar reflectia sombras de duendes que povoavam lendas e historietas que meu avô sabia e salpicava de segredos e misteriosas encruzilhadas.

Pairava sobre a Terra uma intimidade aveludada, desde a hora a que o crepúsculo, transformando as coisas em vultos que a penumbra cobria de discrição, prenunciava o caminho à noite habitada de escuridões e de silêncios.

A brisa nocturna acordava rumores nos soutos e tapadas e despenteava com dormentes carícias as finas barbas das maçarocas nos milheirais, em cântico mítico apenas violado pelo agoiro do uivar de um lobo ou do piar de um mocho solitário.

E foi assim, sentindo a leveza do crepúsculo, a ambiguidade dos vultos, os cambiantes da escuridão e a fantasia que meu avô enchia de cumplicidades, que pela primeira vez me apercebi do fascínio, do mistério, das fragilidades e das forças da noite. Com os seus conformismos e os seus inconformismos. Com as suas tolerâncias e as suas implacabilidades. Com os seus torpores e preguiças, sonolências e quietudes. Com os seus romantismos e apelos ao sonho. Com as suas obscuridades e gestos demenciais.

A noite é a hora da solidão do pensamento, da solidão das palavras, dos corpos e dos espíritos, do despojamento dos atavios diurnos. E também das ratoeiras, dos precipícios e das obliquidades, da morbidez do lusco-fusco a coberto de forças ocultas nas horas mortas.

A noite é a hora a que, quando libertos das pressões do dia, nos remetemos à degustação demorada dos nossos triunfos ou ao remorso surdo das nossas incapacidades. Os sentidos refinam amores e ódios, conferindo novas dimensões aos sentimentos.

Pomo-nos em causa ao avaliarmos e reavaliarmos os nossos actos à luz de emoções com uma identidade tão especial, que nos faz parecer tudo mais belo e romântico, misteriosamente espiritual. Ou então mais pesado, irremediável e redutor. Tudo dependendo da leveza da sombra ou da carga de negritude que em cada dia desenvolvermos no nosso ser.

Segundo as escolhas ou as circunstâncias do viver de cada um, o ritmo biológico de cada vez mais gente é alterado, em função daquilo que se entende por progressão social, profissional, económica, política.
Cada vez mais, a noite é a opção assumida para palco de interesses conscientes da supervalorização das coisas vistas de uma qualquer perspectiva, desde que focalizadas pelas luzes da ribalta. Então, reinventam-se os tais atavios, que atingem os limites da hipersofisticação, na selecção do que cada qual pensa ser a qualidade e o bom gosto.

A noite permite-nos a abertura do pensamento e da imaginação a estas e outras cogitações, que me levam a concluir que, nela, nada tem voz neutra.

E embora sendo por excelência a inspiradora do poeta, possa ser também a inspiradora do crime, nunca, pessoalmente, desisti de me deixar seduzir por aquele crepúsculo que oferece aos seres uma penumbra de discrição e me permite mergulhar no mundo dos mistérios, das solidões, dos misticismos, dos silêncios, dos sonhos, das fantasias e dos duendes de que meu avô falava e salpicava de segredos e saborosas encruzilhadas.

Continuo sobretudo a fazer o apologismo da noite como o manto de sossego que, no tempo em que sorria a minha meninice, se desdobrava e caía sobre a aldeia. Mansamente. Silenciosamente. Simplesmente caía, num convite ao retemperar de forças, através das várias fases do sono. Que, segundo dizem os entendidos, é ainda e sempre o grande momento dos sonhos.

A noite é, claramente, espaço de contradições. Saber aceitar ou contornar os seus caprichos é, como sempre foi, exercício para adultos.

                                                               Aurora Simões de Matos

Apresento-vos a minha terra de xisto:

Meã, à beira-Paiva, freguesia de Parada de Ester, concelho de Castro Daire



Sinto saudades de ti
ó linda aldeia serrana
onde passeei meus sonhos
a meia-encosta do rio

Parada de Ester e Meã, estendidas na falda do Montemuro



Meã - Panorâmica do Povo de Cima



Meã - Panorâmica do Povo de Baixo, onde nasci

       Terra amiga

Puros são os ares e puras são as gentes

e a água cristalina que brota do teu ventre,

Terra amiga…

Há tanto tempo te conheço assim,

presépio do meu imaginário

tornado intemporal…

É o mesmo cheiro a urze e a giesta,

a mesma a carqueja da Portela

e o som dos grilos,

ensaiando a mesma serenata.

A fonte lá está ainda,

perpetuando o murmúrio da frescura

e a canção que embalou as gerações

com amores telúricos

que as tuas entranhas

não se cansam de ofertar…

Generosa és, terra abençoada por Deus!

O espírito das coisas paira

nos teus perfumes e sonoridades,

na luz que torna mais lindas tuas cores,

no borbulhar da vida simples

que a Natureza te reserva.

Ouve meu pedido, terra amiga:

- Não deixes que adulterem tua essência

com brilhos duvidosos…

Não deixes que te disfarcem

com vestes

de estilistas que não te conhecem as medidas

nem sabem que há fibras e texturas

que não combinam com a cor do teu cabelo negro

nem com a transparência dos teus olhos verdes…

Não deixes que a erosão do artifício

violente a virgindade das tuas pedras…

Ouve meu pedido, terra amiga:

- Conserva a simplicidade

e a pureza dos teus dons

que procuro e encontro sempre,

quando estou cansada

da busca inglória da autenticidade,

em lonjuras onde a erosão do artifício

violentou a virgindade das coisas todas!

Aurora Simões de Matos

Do livro Imagens da beira-Paiva  (2010)

CORPO DE ÁGUA

Nasci perto do rio e do rio herdei
o corpo que não domino, porque é
feito de água. Na profundidade do
meu corpo podem descobrir-se os
corpos de meus pais e meus avós.

Eles ensinaram-me a lidar com a
harmonia e a desarmonia que supreende
cada impulso do meu conhecimento e
ajudam-me a aceitar os limites do
gesto onde começam as margens da
água e das palavras que nela sepenteiam.
Há uma explicação para tudo e, quando a
não encontro, interrogo-me no rosto deles.
Sei que preciso de vencer barreiras e é
nelas que tanto me debruço. Às vezes sou
arrastada pela corrente que brota das
entranhas onde acordam forças desconhecidas.
Encontro depois novos limites, que podem
bem ser a proximidade de outro rio.

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RIO ERMO

Meu ser é um rio ermo
com margens inacessíveis
de altas escarpas.

Há tempestades
e há remansos
e remoinhos
em minhas águas.

                            Aurora Simões de Matos

                                           A Paiva da tranquilidade

Ao encontro das águas

No limite da margem, frente à Foz, testemunho emocionada o encontro entre os gigantes.

Mas a minha emoção não é apenas este encontro. Ela vem já de cima, presa noutras águas que a este Douro afluem, mergulhada noutras frescuras que a este Douro dão corpo, vida e identidade, pressentida no desassossego que neste ponto desagua, forma reticente do alarme que, nos labirintos do tempo, abre caminhos à saudade.

A minha emoção vem da intimidade com o leito de franjas bordadas nos verdes tons dos milheirais da minha terra; está na voz das águas em cantilenas límpidas nas manhãs claras de luz e nos queixumes rumorejados em profundezas de vales sombrios; vive na pureza das cascatas desfazendo-se em espuma branca de volúpia e no serpentear preguiçoso que orla as tardes silenciosas da minha aldeia.

Com a minha Paiva, esta emoção percorreu caminhos feitos de claridade e tempos feitos de bruma. Deslizou por veredas estreitas de chão apagado, terra rendada de urze e de giesta nascidas do xisto negro e alargou-se em planuras de fertilidade. Saltitou travessuras em seixos macios de granito acomodado à prova dos anos e quedou-se em tranquilidades lascivas à borda das hortas, presa aos gestos lânguidos dos salgueirais. Venceu os percalços das levadas e das represas, brincou nos alcatruzes das noras e no romantismo de moinhos escondidos em recantos à espera de pintores e de poetas.

Olhando este Douro prisioneiro da sua tradição e da sua lenda, soberbo de grandeza e de orgulho, ensalivo de ternura palavras urdidas na voz dos sentidos e dou comigo a segredar-lhe perguntas sem resposta.

E que respostas sem mágoa poderia ele dar-me sobre a limpidez das águas que a minha Paiva inocente e generosamente lhe ofereceu?

Segredo-lhe queixumes sufocados em suspiros rendidos à evidência:

- Onde está o rosto do corpo do rio da minha aldeia? Que ânsias alterosas lhe abafaram a voz? Que enredos imprevistos tentam afogar-lhe a história? Em que caminhos esqueceu os vestígios para se perder nesta viagem para um destino sem contemplações? Que prenúncios são estes que pairam na densa atmosfera que envolve este momento?

Vejo bandos de gaivotas varando o céu com silvos agudos de conquista e oiço ainda, muito ténue, o medo da minha Paiva, tão longe já do rouxinol e da cotovia, do pisco e do tentilhão. Em breve se afogará no mar. Levará consigo os murmúrios e os tumultos deste instante e deixará, desprendidas das águas já salgadas, lágrimas suspensas na bruma da despedida.

E eu aqui, no limite da margem, frente à Foz, testemunha emocionada do encontro entre os gigantes, ignorando o que possa estar para além da imensidão desta paisagem, porque – recordando Fernando Pessoa - é evidente que muitas águas correrão «para além do rio da minha aldeia».